Kategorie: Allgemein

Seit Langem liegen zwei Liveschreibprojekte in der Schublade, bei denen die Zusammenarbeit mit Printmedien nötig wäre. Am Besten mit Tageszeitungen. Wie ein Pferd, das beim Turnier verweigert, mache ich immer mal wieder einen Anlauf, bremse kurz vor dem Hindernis, werfe den inneren Dressurreiter ab. Und drehe vor den Augen des Wettvolks, seitlich schielend, schnaubend, angeschlagen meine Runde auf der Rennwiese.
„Es käme einer Operation am offenen Herzen des Journalismus gleich“, erzähle ich gestern meinem Freund Journalist F. Gestikulierend wie ein Südländer breite ich eine imaginäre Karte vor Ihm aus, beschreibe das große Nichts ohne Fix- und Angelpunkt, das vor mir liegt, wenn, ja wenn ich das Projekt endlich durchziehe.
Das größte Problem des Lifeschreibens ist, dass nichts geschrieben wird, wenn man nicht schreibt, wie auch das größte Problem des Schreibens selbst darin besteht, dass nichts geschrieben wird, wenn man nichts schreibt. Beim Lifeschreiben kommt hinzu, dass man kein Thema hat, wenn man sich nicht von der Stelle bewegt. Und ohne Thema, selbst beim besten Willen, worüber sollte man dann schreiben? Auf den Lifereisen um die Nordsee und auf dem Jakobsweg habe ich die Themen aus den Tiefen meiner Seele geholt, wenn mir nichts eingefallen ist. Aber damit kann ich einer Tageszeitung nicht kommen. Das sieht mehr nach narzistischem Künstleregotripp aus, nicht nach Berichterstattung. „Das ist das Hindernis!“ flüstert Journalist F. , „Der Versuch, die Methoden der herkömmlichen Schreibe, journalistisch, literarisch, lyrisch, egal welchen Genres, auf die Literatur, die Lyrik und den Journalismus des Internetzeitalters anzuwenden. Weißt du, wie man ein Hindernis überwindet, um mal beim Pferdebild zu bleiben?“ „Ämm? Drüberspringen?!“ „Und …? …alternativ?“ „Darum herum laufen? Aber das ist doch keine Lösung. Das will doch auf der Rennwiese des Lebens niemand sehen. Die Leute wetten nicht auf Alternativdenken. Und überhaupt, werfen wir doch jetzt Spring-, Dressur-und Rennreiten in einen Topf.“ „Exakt. So ist es nunmal im Internet. Die verschiedenen Disziplinen mischen sich zu einer neuen, verstörenden, gewöhnungsbedürftigen Gesamtdisziplin, für die es vielleicht jetzt noch wenig Freunde gibt.“
Langsam formiert sich ein abstraktes Bild des Reisejournalismusfotoliteraturdingsda. Irgendwie angesiedelt auf der Rennwiese des Lebens, angereichert mit Minimaldudenkenntnissen, dem Wissen um eine unheimliche Datenbank, die zu füttern es gilt, und mit programmiererischen Kenntnissen, garniert mit ein bisschen Mut und dem Tatendrang, blind ins Nichts vorzustoßen, in der Hoffnung, schon nach wenigen Metern mit etwas belohnt zu werden, vor dem man ehrfürchtig und dankbar auf die Knie geht.
„Aber diesen Satz,“ höre ich Jounalist F. sagen, „der da oben steht, den wirst du so nicht schreiben, oder?“ „Nein. Da gehe ich drumrum“.

„Fünf keltische Schwerverbrecher hat man einst kopfstehend hier beerdigt“, behaupte ich, „weiß Gott, welch abscheuliche Taten sie begangen haben und das ist ein paartausend Jahre her, jaja, das war damals so üblich, Schwerverbrecher kopfnachunten zu beerdigen, womöglich lebendig?“ Wir stehen vor dem Beet, meine Mutter, ein Freund der Familie und ich, mitten im Garten, der in voller Frühlingsblüte steht, Kartoffeln sprießen, Petersilie, Mohrrüben, Tomaten, Paprika, allmögliches Zeug wächst. Überall, nur nicht in diesem fünf Meter langen, sechzig Zentimeter breiten Stück Land. Was haben wir nicht alles versucht: Erbsen gelegt und gewartet, aber nichts keimte, nach Wochen in der Tiefe nachgeschaut, die Saat war verdorben, Salat, schon am nächsten Tag war er verschwunden, Bohnen, Rote Beete. Nichts wächst in diesem Beet. „Wenn wir Amerikaner wären, stephenkingesque Unheimlichkeitsamerikaner im Nordosten der USA, würde ich ja sagen, das Land ist verhext, es war einmal ein Indianerfriedhof … großes Unheil über alle, die es betreten oder gar bepflanzen wollen, aber hier, im friedlichen Europa?“ Wie kann das gehen, dass da nichts wächst? Die Kelten! Einigen wir uns auf die Kelten.

In Anlehnung an The Doors. Mit ein bisschen Liedtext Dada.

Und irgendwie dröhnt mir der Schädel vom vielen PC-hocken und vom Schlaflossein.

Und irgendwie prasseln gerade jede Menge Ideen auf mich nieder. Das sind die Meteoritenschauer der Kreativität, wie hießen die noch? Kykladen, Myriaden, irgendwas mit Halleyscher Comet?

Und irgendwie wummert das Herz vor Aufregung, weil es mal wieder nicht schnell genug geht.

Und irgendwie mahnt das Hirn wie ein weiser alter Mann, gottgleich, langsam Junge, langsam, nur so kommst Du lebend ans Ziel.

Und irgendwie täte jetzt eine kleine Radeltour ziemlich gut, Frischluft, Bewegung, Abstand.

Und irgendwie ist das gerade nicht möglich.

Und irgendwie jede Menge Baustellen, in der echten wie in der digitalen Welt.

Und irgendwie Schadensbegrenzung durch Abspecken im Kopf.

Und irgendwie schreibt Herr Irgendlink wieder einmal viel zu viele Irgends.

Und irgendwie kennt man ihn ja auch so, weshalb es irgendwie zu seinem Markenzeichen geworden ist und er das irgendwie tun muss, weil irgendeine geheime Kraft es ihm diktiert.